12. (rituais de segunda-feira)

Após comprar a national geographic (reconheço que apenas o faço por hábito), pouso a chave de casa na cesta oferecida pela minha mãe, pousada na mesinha da entrada. deito-me no sofá, descalço-me. Ritual de segunda-feira.
Não ligo a TV nem ponho música. Fico com o silêncio, para ruído chega o que vai dentro de mim. Não olho para a revista nem a folheio, fica apenas ali, no centro da salinha, entre o comando e o cinzeiro. Vão-se acumulando algumas, que depois mudo para o parapeito da janela, só para ver as folhas amarelecerem. As fotografias amarelecidas dão-me um falso conforto de uma saudade que não existe.
O jantar fica para depois.

Repito incessavelmente a mesma frase, que me atormenta desde que foste ter com Deus. (eu não estou só. eu não estou só. eu não estou só. eu não estou só.)

Eu não estou só. Mas sinto-me completamente oco. Transformei-me em súbito vento polar.